L’Histoire de France a parlé des trente glorieuses. Elle a parlé des vingt piteuses. Bientôt, elle parlera des quarante foireuses. Puis viendront les cinquante désastreuses en admettant qu’elle y survive et les dix miraculeuses, puis les cent de réflexion et l’année de récidive pour repartir sur les trois mille de bêtise. Piètre bilan.
Je suis seulement royaliste lorsque je vais aux toilettes.
La cinquième roue du carrosse a l’avantage de voyager sans usure.
Je passe trop peu de temps avec moi-même. Quelquefois, je dois même prendre rendez-vous. Je deviens royaliste.
Si votre couleur préférée est le bleu, ne versez pas inutilement votre sang pour le peuple.
L’écriture est un viol silencieux. Les idées se couchent et la main les exécute sur le papier sans ménagement. La pureté se sent alors ternir et pénétrée d’une immaculée noirceur dont le foutre de rêve vient s’appesantir sur cette étendue vierge de tout soupçon. Le trait phallique verse son sang pour donner naissance à une rumeur et prendre racine sur un espoir sans lendemain. Et parce qu’il persiste sur cette blancheur, il y fait corps et trouve à l’improviste son bonheur.
Il faut se rendre quitte envers la vie avant qu’elle ne nous quitte.
Nous devons affranchir nos vies de sa dette, coûte que coûte.
"Je vais là où le vent me mène". Photographie de Marie-Claude Strausz
